Ode as avessas ao caro Mr. Rundas Rolf
Minhas palavras?Não seria meu corpo de duas cesarianas!
Saem melhores quando essa vida me leva como um animal indo para o abate
Nenhuma morte é aceitável
Mesmo a morte prematura da minha paixão.
E essa maldição de barba que não me sai do pensamento
Me deixou em desalento...
Lembro de detalhes insólitos
Um aperto que dói bonito,
Por nada ter sido algo além de ilusão
E como um homem pode ser impiedoso
Ao ponto de plantar o entusiasmo em você, sem ter a intenção de te amar?
“A eterna responsabilidade sobre as pessoas que cativamos”
Perdoe minha loucura, minha péssima interpretação da realidade
Eu só queria ler seus poemas!!!!!!!!!!!
Eu não devia esperar que escrevesses nas minhas costas nuas
Nem esperar que cozinhássemos juntos algo supra picante
Sequer imaginar que deixaríamos cair pipocas embaixo do cobertor
Nada como a desolação de fêmea desprezada.
Decepções abrem as feridas
Eu me entendo melhor quando estou em carne viva
Não sofro, mas lamento profundamente pela doçura provada das “primeiras vezes”
Pois elas um dia, brevemente ou não, serão “últimas vezes”.
Oficialmente a poesia está paga.
Saem melhores quando essa vida me leva como um animal indo para o abate
Nenhuma morte é aceitável
Mesmo a morte prematura da minha paixão.
E essa maldição de barba que não me sai do pensamento
Me deixou em desalento...
Lembro de detalhes insólitos
Um aperto que dói bonito,
Por nada ter sido algo além de ilusão
E como um homem pode ser impiedoso
Ao ponto de plantar o entusiasmo em você, sem ter a intenção de te amar?
“A eterna responsabilidade sobre as pessoas que cativamos”
Perdoe minha loucura, minha péssima interpretação da realidade
Eu só queria ler seus poemas!!!!!!!!!!!
Eu não devia esperar que escrevesses nas minhas costas nuas
Nem esperar que cozinhássemos juntos algo supra picante
Sequer imaginar que deixaríamos cair pipocas embaixo do cobertor
Nada como a desolação de fêmea desprezada.
Decepções abrem as feridas
Eu me entendo melhor quando estou em carne viva
Não sofro, mas lamento profundamente pela doçura provada das “primeiras vezes”
Pois elas um dia, brevemente ou não, serão “últimas vezes”.
Oficialmente a poesia está paga.
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